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Poi ai supplementari le cose cambiarono. Il caldo e l'altura sfibravano le gambe e la mente dei giocatori. Ogni volta sembrava che non ne avessero più. Ma la palla ai piedi li miracolava. A rete ci andarono pure i difensori e le due squadre segnarono cinque goal in mezz'ora.
Così avrei voluto fosse ancora la vita: una serie inesauribile di occasioni.
Rivera, il numero dieci azzurro, sul tre a due per l'Italia non riuscì a difendere il suo palo e una palla balorda gli passò davanti al naso. La raccolse dalla rete come Varela vent'anni prima, ma lui non perse tempo. La portò a centrocampo con un solo pensiero. Yamasaki fischiò la ripresa del gioco e meno di un minuto dopo, il centodecimo, Rivera entrò nell'area avversaria, raccolse un passaggio dal suo centrattacco e quasi dal dischetto toccò di piatto, preciso, con la calma di un dio olimpico, spazzando irreparabilmente il portiere tedesco.
Italia quattro, Germania Ovest tre.
Mia nonna si sarebbe commossa; io mi sentii come uno che scopre all'improvviso di aver vissuto sempre in esilio. Gli occhi mi si gonfiarono come due rane e dovetti strizzarli con forza per non farli saltare via per sempre.